Basilio A. Olivas S.
Pensé que esta modernidad no servía, pero quizás si.
Para describir el rayo de tu mirada,
la palabra que no sale de tu boca,
la melancolía que transita entre tu pelo,
las dudas de tu ceño,
el reposo de tu mente sobre tu brazo.
Vestido de mil colores, miras más allá de lo que no fue,
percibes el aroma de la incertidumbre y
repasas por un ligero recuerdo de llanto.
Quizás tu melancolía se ha ido,
la m de tus labios se ha borrado,
o la esfumas en cada una de tus actuaciones.
Reales o no, eres el tú, que no conocemos,
detrás de la enmascarada de las trasformaciones,
tan sólo eres eso, tu fotografía,
la que cada quien lleva en su memoria.
En el corral de tus adulaciones,
abres tus ojos, tus labios, tu alegría,
tu tristeza, tu melancolía, tu ingenuidad juguetona,
e intentas decir cual eres tu, la encrucijada el gran actor.
El actor de la verdad, de la mentira, de la flor,
de los mil personajes que ninguno eres tu.
Quizás para eso es la modernidad,
para enseñarnos el que grita,
sin que nadie lo escuche que esta ahí.